Frìo invierno bajo un cielo gris. Un eterno dìa sin sol. La flor del alma se muere, se marchita y florece, un nuevo amor.
Ahora el cielo niega mi entrada y màs me cuesta respirar. Oigo de todos la llamada. ¿Dónde es màs triste mi caminar?. Hay historias que muestran el miedo como lenguaje universal. Los sueños, como ùnico deseo, llevan palabras que nombran la libertad.
No hubo tiempo, maldito invierno, ni forma humana de seguir. Frìa està mi alma, y mi voz, equivocada. ¿Dònde quieres que vaya a morir?
Ahora el cielo niega mi entrada y màs me cuesta respirar. Oigo de todos la llamada. ¿Dónde es màs triste mi caminar?. Hay historias que muestran el miedo como lenguaje universal. Los sueños, como ùnico deseo, llevan palabras que nombran la libertad.
El cielo negaba la entrada y màs nos costaba respirar. Oid todos la llamada de nuestro triste caminar. Las historias muestran el miedo, y el beso, como lenguaje universal. Los sueños son nuestro ùnico deseo. Palabras nombrad la libertad…
Ahora el cielo niega mi entrada y màs me cuesta respirar. Oigo de todos la llamada. ¿Dónde es màs triste mi caminar?. Hay historias que muestran el miedo como lenguaje universal. Los sueños, como ùnico deseo, llevan palabras que nombran la libertad...
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